Ayer lo vi estaba meditabundo casi como si él no estuviera presente sino ausente. solitario que parecía que su mirada podía atravesar mis arterias, mi flujo de sangre, el punto negro que se aloja en lado izquierdo de mi iris, la coloridas fragancia
No se detuvo a saludarme siguió navegando entre sus emociones y pensamientos era como si fuera ajeno a mí y desconociera que somos amigos

¿Que pasa cuando el interior te oculta la sonrisa que tienes que dar? Aquella mirada que atraviesa la luna, esas sonrisa fugaz ¿que pasa cuando te da miedo ver en tu interior? o al contrario ¿que pasa cuando vives demasiado en el interior? Solo por percibir las fibras de cada esencia, los pétalos de un girasol, de la introspección de sus semillas que se mueven en tu imaginación
Es difícil ver en el interior humano porque puedes descubrir que vives con la carencia no tener nada. Que has vivido con la mirada de un individuo que solo se reflejo y no guardo nada para intercambiar después. Solo el interior es capaz de construir un mundo lleno de palabras que construyan un nuevo camino, quizás, por eso no tengo un lugar en el exterior porque construí el propio, en mi recoveco mental ¿Cómo le haces para invitar alguien a mirar en tu interior?

HOJAS

Noviembre siempre será confuso para los moradores de la alcobas viejas y abandonas, la mía se le han acabado los libros y los papeles viejos, los nidos de ratones y los agujeros de hormigas.
En noviembre conocí la expresión de locura, en noviembre veo a mujeres que desfilan detrás de mí, su forma de sentir al pasado, de su forma de generar movimiento. En noviembre lloro como llora la realidad. En noviembre pierdo o gano espacio, surjo para cambiar lo que me daña, en noviembre no existo, en noviembre soy etérea, como la luna.
A mi me gustaba noviembre porque siempre se rompen las barraras que hay en la brisa del viento, en las estaciones que pasan muy cercanas a mi cerebro. En noviembre sueño con encontrarme con muertos, no perder vivos.
Yo quería ser como noviembre, ser capaz de viajar entre los mundo que se abren como puertas en la mirada, en la iris o en los labios, aquellas emociones que nos genera noviembre hacen que desaparecemos ante la incomprensión.
¿Qué ha pasado con noviembre? Sigue existiendo pero ya no es mi noviembre.

A veces el sonido es hueco, no tiene sentido en mi cabeza, a veces, como hoy no me siento capaz de nada, ni escuchar, ni entender, sólo cierro mis oídos al viento, a su susurro. Nada más intento escapar para encontrarme. Pero, estoy encerrada en un abismo de miedo, construido con la cal y los ladrillos de una mirada incrédula, mi mirada.
Soy una nueva esto, en creaciones de está vida, de esté encierro material donde depositó mis esperanzas —Quiero ser una mujer de esperanza, de sueños— grito. Pero están todos muertos, Nadie escucha, ni la poesía, ni la materia, ni el viento escuchará. Estoy disfrazada de un sueño, pero no por eso me deja de dolor, me lastimó, me lastimé
Ahora no importa, después de todo el daño está hecho, y lo peor de esto, es que yo lo cause, mi intensiones me rompen, pero, ahora estoy destrozada y no se habrá poder humano que me desvanezca y me haga etérea, soluble en el viento, en los minerales, en la tierra.
No quiero que me entiendan, no me importa, pero, mis sentimientos me hunden y alma se ha marchado,
No sabes cuan mal me podría haber sentido, la duda me inundo, yo la mate, no con palabras, no con acciones, la mate por no preguntar, yo la mate, los mate, por mi mueren ellos, están muertos, la mate y no hay marcha atrás, yo le quite lo más preciado que tenia, y me duele tanto que no se que hacer
No hay perdón, no hay poder que me perdone porque ni yo misma aceptaré el perdón, soy el peor critico y juez, porque me juzgo a mí y no a nadie más. Mis demonios no me dejan y no les permito que se marchen, porque yo los mate, por mi murieron, no fui yo quien los mato, pero por mi culpa murieron.
No entiendo con que facilidad la vida se detiene, hay una línea de fragilidad.
HOY SE CUMPLE UN AÑO
Solo espero que nos volvamos a ver el día de todos los santos.

Nació como la brújula que se apodera de las situaciones hipotéticas de vida, frió, ansiedad y nostalgia ¿que es lo que pasa cuando se siente? No hay brisa , no hay circunstancia sólo hay, deseo
¿Qué pasa cuando todas las palabras que imagino sólo reflejan dolor? ¿Qué pasa cuando no hay rostros que tengan sombras ni delineen gestos? Alguna imagen que represente vida ¿Que pasa con la fragilidad? No me siento frágil, pero sé que lo soy, mi cuerpo se rompe con facilidad, la energía que da vida puede desaparecer en un instante transformarse en átomos dispersos y florecer en alguna otra especie, ¿Qué pasa cuando no sé lo que pasa?
No es que piense mucho en las situaciones actuales, la muerte que ronda nuestra vida, los periódicos que marcan ardides en nuestra cultura, movimientos cotidianos, que no nos dicen nada, solo nos hacen sentir inseguridad de vida, sino se resignación, debo esperar a que la locura nos alcance ante de detener el paraíso de circunstancias
No recuerdo nada, no es que piense que no debo recordar esa noche solo la vida que se impone como nostalgia.

En nuestros cerebros crece la sutura de una vena rota por el mal tiempo. la animadversión, de mi territorio me hace querer clavarle los ojos a él, quien por momentos se mantiene a la raya de mi guión, él es personaje que cree para mejorar la ficción, de vida, de circunstancia.

El no es un perosonaje propio, ni inventado, es más real porque aparece para decirme que la vida que vivo es parte de mi sueño. es parte de mi circunstancia de vida. El es mi personaje y yo soy para él, su momento para perdurar tan solo como un recuerdo.

Anoche me recontre con el universo nuevamente, fue difícil saludarlo aunque habíamos pasado semanas juntos, el mismo destino o vació, como quieran llamarlo nos separó. Nos quedamos siendo una mínima parte de la unidad, una parte que ya no tiene su nexo, su compañía es como perder un brazo derecho o izquierdo.

La brisa de las memorias recorrió cada brújula y cada pedazo metálico del escritorio del pasado. Tiempo de sentir emociones nuevas ha comenzado —pensó ella— quien se encuentra solitaria tras unos ojos que esconden misterio y ansiedad. Nadie sabe que ocurre en su mirada que se oculta
Sólo conocen su vos que se parte como una cruz en el viento, que cruje con el aire, que se desagarra en las venas que han dejado ser verdes para convertirse en un morado que duele con sólo mirarlo, un dolor nuevo ´e ir reconocible por ella, es como un fantasma que se disfraza de espectro musical
Las palabras que escucha ella la hacen percibir aquellas emociones que viajan en el aire, aquellos sentimientos que se funden en su piel quemada por la frialdad. Nunca había pasado tanto tiempo en la realidad, pero si va a su mundo interno lo encuentra cambiado y lleno de dolor que prefiere quedarse en las habitaciones duras, esas que puede tocar y sentir.
¿Qué pasará? Eso lo desconoce.

Desearía caminar dos veces un mismo sendero para sí poder anticipar las caídas antes de tocar el suelo, de resistir el encanto del destino que nos fríe en su propio juego. Un juego que no tiene reglas, un juego que nos platea un obscuro laberinto de ideas. Aunque lo pienso sufrir dos veces el mismo dolor no cambiara el sentimiento.
A veces sentimos que así debe ser, que no hay de otra que nada cambiara solo hay que tomar la realidad y percibirla a través de una mirada de esperanza,
Quisiera cantar una melodía que me aliviara todo el dolor que lastima mi cuerpo, todo el dolor que camina en mis venas, toda la sangre que se vuelve dura y no liquida como es su naturaleza, la viscosidad de la resignación nos hace querer cambiar los vínculos y las uniones que nos hacen llorar

Por momento la brisa de mi tristeza regresa a mí no hay nada más doloroso

miau

l

DONA UN LIBRO

Nunca he entendido a Platón, en realidad nunca he entendido la frase es "es tonto el que presta un libro, pero mas es que lo regresa"
A mi parecer los libros se hicieron para intercambiarse en el mundo, para que ellos nos mostraran el pasado que nos ha cambiado y nos ha hecho un poco menos salvajes e irracionales. El mundo cubierto de letras y malos jeroglíficos.

Por lo que me pareció interesante, que a un festival que fui me prestaron un libro con la condición de cuando lo terminara lo prestara a alguien mas para que el libro siguiera viajando por el mundo y no se quedara en una caja llena de polvo.

No se

Todos estamos enfermos, nada más basta ver nuestra lógica al relacionar las palabras, al estar consientes de las imágenes que evocamos cuando una serie de metáforas nos pasan por la mente.

El cordón umbilical se me atoro en la mirada. ¿qué se puede imaginar con eso?

Es difícil suponer porque nuestra especie tiene las ideas raras, la concepción del cosmos deformada, las situaciones que no tiene nada que ver.

Supongo que tendrá que ver con la idea de que las personas contruyen historias a partir de las emociones que experimentan, y darse cuenta que lo que pensaron sólo fue una idea, pone triste. Así comienza la manipulación de la realidad, hacer al mundo un segmento de nosotros mismos, un segmento que nos parece opaco y sin sentido. No queremos ser lo que no somos.

A TI

Se encuentra en un punto donde las i son las divergentes de la vida. Se siente la libertad de expresar todo las voces que la imaginacion recrea, las cuales no generó, sino, que simplemente ocurrieron.

Eso lo hizo ser más libre, como nunca antes lo fue. Menos como extraño, pero si más como extranjero.

Si, el individuo que no encuentra el punto que la pueda dividir en fraciones, el aire que lo acompañe. El sonoro individuo que se construyó así mismo con hojas de libretas, con las plazas que se componen de sombras que no significan nada.

Es el experimento que búsca comprender las conexiones entre las agujetas y el movimiento de la vida. Entendio a las bacterias que se encuentran rodeadas de inestabilidad, esas bacterias que se encuentran solas.

Los sentimientos se reprimen, se opacan y nos hacen sentir como extraños en nuestro propio esqueleto. No es que pensemos que las situaciones son manipulacion de un moton de cosas. Es más, las relaciones que tiene nuestra psique con el mundo nos hace mas eteros, nos cambia y a veces sólo hace que perdamos un poco de lo que tenemos.

Sólo había que entenderlo, sólo que nadie puede entenderlo, ahora ni el espiritu tiene ganas de entenderlo

La caja de gusanos se me atravesó en la imaginación. Dicen que los que vivimos en ellas somos moradores confusos de la realidad. No quiero sonreír porque sí sonrió me voy a partir en dos.
Lo único que queda es mirarnos a través de los rayos de algún astro.
Por lo que ayer intenté matarlo de una vez, pensé, sólo son sentimientos que desprenden de mi imaginación. Yo los género, nadie me los incierta. La ilusión sólo es mensajera que pasa muy cercana, a la ruta de mi cerebro.
Despedasar su esencia sobre la locura y ahí quedarme sentada hasta que desapareciera. Pero, la duda me detuvo, siempre me detiene, no quiero ser otra moradora de las circunstancias, no quiero pensar en las ilusiones, no, no puedo... lo único que intento es buscar certidumbre en la emoción de color purpuro, la lata de cerveza que rompe y me asusta.

¿Cómo le hacemos para partir en dos a la incertidumbre?

Es difícil mirar un futuro desde la perspectiva que ahora tengo del presente. No tengo claro las circunstancias de la vida, no hay nada que me pueda hacer generar, necesito encontrar un motor que mueva mi existencia.

El hastió, si digamos que es hastió.

INDENTIDAD

No quisiera pensar en los personajes que creo. Muchas veces porque son reales, no nacieron de la función de pensar y combinar la energía de una pluma, la sangre que emana de su tinta o la sutileza de una idea.
Nacieron de mi vida y la observación que tengo de ésta. Por lo tanto a veces se esconden en mis libretas para quedarse ahí y no para desempeñar la intención de su creación, contar una historia.

Ellos no quieren ser historia, quieren ser movimiento, no quieren quedarse atrapados, en una pequeña hoja de papel. Ellos solo quieren que los deje en la realidad, no en la ficción que creé para ellos.

Pensaba en las plazas, es que en ellas me siento segura. No es que busque la tranquilidad que comienza a desaparecer, es mentira que me siento estable. Sólo requiero un momento para no divagar en el vació, la lluvia o en la mirada que descubro.

Lo que pasa es que no he vuelto a encontrar un espacio en la ciudad que sea mio, sino que he prestado y por lo tanto me han arrebatado dejandome en el olvido. He perdido mi pedasito de bar, los cierran y ellos no vuelven a mi vida. He perdido la clandestinidad

No encuentro figuras que mi vista pueda desfragmentar en ideas, en imágenes. Los símbolos ha desaparecido, creo que se han convertido en la bruma de una ciudad perdida. O quizás, sólo yo estoy perdida

Eso no lo sé. En fin.

Estoy en busca de nuevos estilos, hace mucho que no leo algún autor que me sorprenda con su manera de mirar la realidad

una burbuja

Nunca me sentí más artificial como hoy dentro de este cuadro. Que era azul, violeta y morado. Representaba al ser instantáneo que creó un mundo no real, sino artificioso, un mundo que nos escondía, porque no es correcto ser. Tautología
El mundo escolar es así

Quisiera experimentar muchas cosas, pero me quedo detenida, No quiero ser girasol sin embargo, me quedo sin la experiencia, cambio soy la misma, quiero cambiar. No quiero estancarme en un edificio cuadrado o en la estación, en las mismas situaciones que no nos llevan a nadas.

Pero que más da.

El universo secreto

Nunca había conocido a nadie que le huyera tanto a los blog como yo, pero, una ventana secreta que nos oculte del mundo no nos hace mal, sólo nos convierte en complices de lo clandestino.
Algo así como el universo que nos divida en seres que no tienen cara sólo son transparentes, son ideas que viajan para que un desconocido las interprete o les disgusten.

la idea de mi blog no es para contar mi vida, además, a quien le puede importar, quien es tan entrometido o morboso como para espiar la vida de un desconocido, sólo un voyerista.
No me considero tan especial o tengo el ego tan grande como para transmitir mi vida, el único fin de este lugar es: crea un recoveco de letras para leer como episodios de mi forma de ser, lo que pienso o lo que creo que podría ser interesante