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DONA UN LIBRO

Nunca he entendido a Platón, en realidad nunca he entendido la frase es "es tonto el que presta un libro, pero mas es que lo regresa"
A mi parecer los libros se hicieron para intercambiarse en el mundo, para que ellos nos mostraran el pasado que nos ha cambiado y nos ha hecho un poco menos salvajes e irracionales. El mundo cubierto de letras y malos jeroglíficos.

Por lo que me pareció interesante, que a un festival que fui me prestaron un libro con la condición de cuando lo terminara lo prestara a alguien mas para que el libro siguiera viajando por el mundo y no se quedara en una caja llena de polvo.

No se

Todos estamos enfermos, nada más basta ver nuestra lógica al relacionar las palabras, al estar consientes de las imágenes que evocamos cuando una serie de metáforas nos pasan por la mente.

El cordón umbilical se me atoro en la mirada. ¿qué se puede imaginar con eso?

Es difícil suponer porque nuestra especie tiene las ideas raras, la concepción del cosmos deformada, las situaciones que no tiene nada que ver.

Supongo que tendrá que ver con la idea de que las personas contruyen historias a partir de las emociones que experimentan, y darse cuenta que lo que pensaron sólo fue una idea, pone triste. Así comienza la manipulación de la realidad, hacer al mundo un segmento de nosotros mismos, un segmento que nos parece opaco y sin sentido. No queremos ser lo que no somos.

A TI

Se encuentra en un punto donde las i son las divergentes de la vida. Se siente la libertad de expresar todo las voces que la imaginacion recrea, las cuales no generó, sino, que simplemente ocurrieron.

Eso lo hizo ser más libre, como nunca antes lo fue. Menos como extraño, pero si más como extranjero.

Si, el individuo que no encuentra el punto que la pueda dividir en fraciones, el aire que lo acompañe. El sonoro individuo que se construyó así mismo con hojas de libretas, con las plazas que se componen de sombras que no significan nada.

Es el experimento que búsca comprender las conexiones entre las agujetas y el movimiento de la vida. Entendio a las bacterias que se encuentran rodeadas de inestabilidad, esas bacterias que se encuentran solas.

Los sentimientos se reprimen, se opacan y nos hacen sentir como extraños en nuestro propio esqueleto. No es que pensemos que las situaciones son manipulacion de un moton de cosas. Es más, las relaciones que tiene nuestra psique con el mundo nos hace mas eteros, nos cambia y a veces sólo hace que perdamos un poco de lo que tenemos.

Sólo había que entenderlo, sólo que nadie puede entenderlo, ahora ni el espiritu tiene ganas de entenderlo

La caja de gusanos se me atravesó en la imaginación. Dicen que los que vivimos en ellas somos moradores confusos de la realidad. No quiero sonreír porque sí sonrió me voy a partir en dos.
Lo único que queda es mirarnos a través de los rayos de algún astro.
Por lo que ayer intenté matarlo de una vez, pensé, sólo son sentimientos que desprenden de mi imaginación. Yo los género, nadie me los incierta. La ilusión sólo es mensajera que pasa muy cercana, a la ruta de mi cerebro.
Despedasar su esencia sobre la locura y ahí quedarme sentada hasta que desapareciera. Pero, la duda me detuvo, siempre me detiene, no quiero ser otra moradora de las circunstancias, no quiero pensar en las ilusiones, no, no puedo... lo único que intento es buscar certidumbre en la emoción de color purpuro, la lata de cerveza que rompe y me asusta.

¿Cómo le hacemos para partir en dos a la incertidumbre?

Es difícil mirar un futuro desde la perspectiva que ahora tengo del presente. No tengo claro las circunstancias de la vida, no hay nada que me pueda hacer generar, necesito encontrar un motor que mueva mi existencia.

El hastió, si digamos que es hastió.

INDENTIDAD

No quisiera pensar en los personajes que creo. Muchas veces porque son reales, no nacieron de la función de pensar y combinar la energía de una pluma, la sangre que emana de su tinta o la sutileza de una idea.
Nacieron de mi vida y la observación que tengo de ésta. Por lo tanto a veces se esconden en mis libretas para quedarse ahí y no para desempeñar la intención de su creación, contar una historia.

Ellos no quieren ser historia, quieren ser movimiento, no quieren quedarse atrapados, en una pequeña hoja de papel. Ellos solo quieren que los deje en la realidad, no en la ficción que creé para ellos.

Pensaba en las plazas, es que en ellas me siento segura. No es que busque la tranquilidad que comienza a desaparecer, es mentira que me siento estable. Sólo requiero un momento para no divagar en el vació, la lluvia o en la mirada que descubro.

Lo que pasa es que no he vuelto a encontrar un espacio en la ciudad que sea mio, sino que he prestado y por lo tanto me han arrebatado dejandome en el olvido. He perdido mi pedasito de bar, los cierran y ellos no vuelven a mi vida. He perdido la clandestinidad

No encuentro figuras que mi vista pueda desfragmentar en ideas, en imágenes. Los símbolos ha desaparecido, creo que se han convertido en la bruma de una ciudad perdida. O quizás, sólo yo estoy perdida

Eso no lo sé. En fin.

Estoy en busca de nuevos estilos, hace mucho que no leo algún autor que me sorprenda con su manera de mirar la realidad

una burbuja

Nunca me sentí más artificial como hoy dentro de este cuadro. Que era azul, violeta y morado. Representaba al ser instantáneo que creó un mundo no real, sino artificioso, un mundo que nos escondía, porque no es correcto ser. Tautología
El mundo escolar es así

Quisiera experimentar muchas cosas, pero me quedo detenida, No quiero ser girasol sin embargo, me quedo sin la experiencia, cambio soy la misma, quiero cambiar. No quiero estancarme en un edificio cuadrado o en la estación, en las mismas situaciones que no nos llevan a nadas.

Pero que más da.

El universo secreto

Nunca había conocido a nadie que le huyera tanto a los blog como yo, pero, una ventana secreta que nos oculte del mundo no nos hace mal, sólo nos convierte en complices de lo clandestino.
Algo así como el universo que nos divida en seres que no tienen cara sólo son transparentes, son ideas que viajan para que un desconocido las interprete o les disgusten.

la idea de mi blog no es para contar mi vida, además, a quien le puede importar, quien es tan entrometido o morboso como para espiar la vida de un desconocido, sólo un voyerista.
No me considero tan especial o tengo el ego tan grande como para transmitir mi vida, el único fin de este lugar es: crea un recoveco de letras para leer como episodios de mi forma de ser, lo que pienso o lo que creo que podría ser interesante