Me gusto tu historia de series y de animaciones, de ruidos y niños que se quedan solos, de viviendas ruidosas de materias y sonrisa ebrias, me gusto pensar que puedo ser la chica de la copa rota, de los labios rojos y el vestido negro que entra a los bares de albañiles, en busca de una pasión aislada, una pasión que no tenga conclusiones, una pasión no arquetipada. algo que no tenga que ver con la realidad sino con el cuento que la fisión es intuitiva algo así como la sensacion que nos recorra y nos ahoga olvidar que fumamos hervas de orégano, inhalamos los recuerdos con pedasitos de papel arroz o sabanitas transparentes, que no nos gusta el oxigeno que estamos hartos de sonreír sólo porque eso es lo que se espera de nosotros, que ya dejamos de soñar por los pulgares y estamos tan intoxicados de nosotros mismos, que queríamos ir al fin del mundo, que aún nos esperamos en calles paralelas, pero creo que nuestras vidas son paralelas, aunque es mi intuición haya detectado el latir del viento entre la rugosidad de la percepción, el mismo arquetipo de muerte nos separan ya que tu eres solido y yo soy etérea, en mis venas el latir va lento y hasta un punto un poco fanático, tu eres la brisa sin furia que recorre los mantos y la idea de no se...