La
niña compró un erizo, batallas perdidas, rompe con sus puños el viento,
cuanto tiempo tendrá que esperar un estanque de flores moradas,
tiempo muerto, no entiendo el significado de sentir, ni siquiera quiso
sentir, sabia que había rituales que no eran reales, componente
de una vida que es la suya. Ella vistió su cuerpo con
desnudes, su piel se transparento ante la violencia del ruido, visiones
de un mundo de girasoles, veredas que partieron el cáncer que llevaba
dentro, la niña vendió sus sueños con cuentas gotas que
narraron su silencio, por cuanto segundos podría aguantar sin
respirar, cuanto tiempo tendría que esperar y mantener los ojos
cerrados, sé miro a si misma cuando se arrojo al estanque de viento, colores marrones
cubrieron su cuerpo, se olvido donde dejo sus girasoles y
donde enterró sus semillas, pero estaba segura que millones
de baterías cuidarían de su jardín,
del árbol morado que viva en medio de su camino, detener los
pensamiento era lo que buscaba hacer y se armo violentamente de
palabras, nadie supo porque quería esconder sus sueños en
hojitas verdes de su piel, revoluciones de si misma,
mundos que la abrazaron en ritmos violentos, deseo, ansiedad, silencio.
Ella
era la niña que tenia violencia en el corazón y en la
venas, porque así creció, eso fue lo que conoció del mundo
que la rodeaba, ella fue violenta con el destino que
le componía sinfonías de vida, Ella no quiso escuchar razones,
tenia muchas ideas, ideas vivas, ideas que le arrancaron el
bit de de memoria. Ella no sabia que pasaría con ella.
Así que se olvido de ella misma y .en su conciencia
le gusta guardar los sonidos metálicos, le dieron dos centavos
por sus costumbres rotas, no existen formulas para pelar entre
soñadores, ratones confundidos corrieron por su casa,
se le perdieron sus girasoles, no supo donde los dejo, esta vez
no había vuelta atrás, esperanza cambio por metáforas, sintió pena
por sus intenciones, susurro le llamaron la cabeza de
voces que crearon un camino de insolencia, Ahí se quedo, porque tuvo que irse
con ella misma. Este blog nació por necedad, murio por circustancia, pero vive apesar de mí, es como extraño que se sienta a escribir lo que yo nunca he pensado, pero que siento
sábado, 5 de febrero de 2011
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