Anoche comencé el viaje, pero no un viaje de lugar, sino de transición al interior algo así como el poeta, pero este no es un viaje al invierno, ni la obscuridad mas bien de haya vengo, es algo así como el cuento de las mariposas.

Nunca me he considerado mariposa ni oruga, sino un girasol pero al revés, un girasol que esta detenido en un páramo donde la violencia lo alcanzó , una violencia sutil aquella que la absorbió en fragmentos de una materia desconocida.

Anoche fue el comienzo de mi despedida, me despido de mi anterior yo, aquel que no sabe que paso, ni que sintió, solo que se dio cuenta que sentía....

Es un ser confundido por canciones , por mundo, por ironías, por la necesidad de los demás por no sentirse sola, la soledad se y se queda esta como medio de dos polos, es una corriente, es un momento, es le motor de la descontinuación de su mirada.

Ya no quiero mirar ocasos, ni ciudades destruidas en mis cuentos, no quiero escribir sobre las pasiones humanas y menos las mías, quiero escribir sobre historias que me encontré en mi cabeza, esas que no tienen sentido para nadie solo para mi.

el sentido es mio y de nadie mas